Le brouillard s’élève en lambeaux paresseux depuis la surface calme du lac Isenstar. Il lèche les décombres, les habitations branlantes et rares construction avec avidité. Il profite de la moindre brèche, de la moindre ouverture pour s’inviter ou nul ne le désire. Qui sait ce qui peut se cacher en son cœur ? Ce qui rode dans les rues englouties par les volutes opaques ?

Quelque chose de métallique. Cela bouge et même les brumes ne parviennent pas à étouffer l’écho régulier de ses pas. L’éclat enflammé d’une torchère miroite l’espace d’un instant sur la surface polie d’une armure. Personne n’est là pour le voir, murmurer ou colporter sur sa présence. En cette heure ci, même le désert pourrait donner des leçons de peuplement aux rues de Gil’Ead. Les bruits de pas s’éloignent. Le silence reprend son domaine. Des heures durant, il règne en maitre absolu jusqu’à ce qu’une vague et éphémère rumeur de lutte murmure dans le lointain.

Déjà, le noir s’ourle de nuances écarlates à l’Est. Un faible vent se lève, au grand dam du brouillard. Il se retire à contrecœur. Dans sa fuite, il se raccroche à tout ce qu’il peut, comme les arêtes, formes alambiquées et autres creux d’une armure. Voilà qu’il s’en tient une, à une très sage et très diplomatique distance d’une des rares constructions digne de ce nom. Droite comme un I, le heaume tourné vers la bâtisse, quelque chose de vaguement rond pendouillant de son gantelet droit. Attend-elle quelque chose ? Si c’est le cas, alors elle vient juste de s’impatienter.

Son bras droit se lève à l’horizontale puis l’avant-bras s’anime lui aussi, décrivant d’amples moulinets. Enfin, les doigts du gantelet desserrent leur prise sur l’objet. Son vol plané s’achève à une vingtaine de mètres de la porte. Un rebond, deux et, enfin, il finit sa course pile poil au pied de l’épais panneau de bois. Méconnaissable, bleuit et ensanglanté sous le linceul de poussière grise. Encore empli d’un regard tout aussi surpris que venimeux…

« Les malfrats font grise mine aujourd’hui ! Pourquoi donc rester cachés entre 6 murs ? », s'exclame une voix à l'accent métallique sans que l'on ne sache trop à qui, des malfrats en question ou des occupants de la bâtisse, elle s'adresse.

Question ô combien existentielle, sans laquelle le monde ne saurait tourner : à qui la tête peut-elle appartenir ? Son propriétaire pourrait sans doute répondre à cette question. Sa mort complique bien des choses, quoiqu’un un sorcier puisse aisément y remédier. Cela reste cependant une autre histoire. Le sorcier en question n’est pas d’humeur coopérative et encore moins présent sur place.

Fort heureusement, d’autres sont en mesure d’y apporter une réponse. Cachés au milieu des décombres et des semblants de bâtiments. Suffisamment loin de la vue des Jegers et en même temps, suffisamment proches pour réaliser ce qui vient de se passer. Trop proches. Aucun n’a manqué la présence de l’armure. La même qui avait posé certaines questions dérangeantes la nuit dernière. La même qu’une minorité de leur bande était partie réduire au silence, de crainte que certains faits ne soient exposés au grand jour. Un succès dont les preuves se résumaient à des cadavres que nul n’avait cherché à dissimuler. L’un d’entre eux avait même été retrouvé à l’écart, décapité.

Toute notion de prudence valse en même temps que la tête. Espérer que leur échec passe inaperçu n’est plus qu’une inaccessible chimère. Nul ne sait ce qui a pu filtrer cette nuit mais tous s’accordent sur un point. Qui que ce soit qui se cache dans cette armure, ils doivent le réduire au silence ou mourir en essayant. Peut-être fera-t-il  alors preuve de clémence ?

L’armure pivote vers eux tandis qu’ils fondent sur elle. Son épée décrit un gracieux arc de cercle. Le métal crisse contre le métal. La main gantée d’acier se referme sur une lame ennemie, l’écarte tandis que la sienne  en profite pour s’enfoncer dans la gorge sans défense. Le reste du combat est à l’image de cette mort – ou plutôt de cette exécution. A sens unique et impitoyable. Comme si ces hommes-là s’étaient décidés à venir s’empaler sur l’épée plutôt que de laisser leur courte vie se poursuivre. Personne ici ne le saura sans doute jamais.

L’armure, pour sa part, semble être à des lieues de pareilles considérations. Elle détache sa cape, l’inspecte sous toutes ses coutures puis la remet en place. Elle ôte son arme d’une cage thoracique pour l’essuyer contre les vêtements d’une de ses victimes puis finit par la rengainer.

Alors seulement, elle semble prêter un peu d’attention à celui qui se tient bien à l’abri derrière ses dizaines de mètres de distance et plus encore dans l’embrasure des quartiers de Jegers. Le heaume se tourne vers lui. Nul ne peut voir ses yeux derrière le heaume et pourtant, son regard est palpable. Insistant. Désapprobateur.

- Et dire que l’on vante partout l’esprit guerrier des Premiers Hommes. Peuh !

Sans le heaume, nul doute qu’un crachat au sol aurait accompagné de constat, énoncé à vive voix. L’armure n’a pas réduit la distance qui le sépare des quartiers de Jegers et n’a visiblement pas l’intention de le faire.

- Il n’y a que les chochottes et les sang-tièdes pour attendre bien en sécurité que les choses se passent !, gronda la voix métallique avec dédain.

- Pas étonnant que l’honnête citoyen ne puisse circuler dans ces rues sans que des gredins ne lui tombent dessus. Et maintenant, il doit même tout faire par lui-même. – soupir – Ah, votre père doit être bien fier de vous en ce moment! Non, pas celui là, l’autre !

- Quelle est la différence entre eux lorsqu'ils font tous les deux le pied de grue devant une porte ?, s'enquiert la voix. La désapprobation en suinte toujours, plus palpable - s'il est possible de l'être - qu'auparavant. Ses mots eux-mêmes sont comme emprisonnés d'une gangue de glace que nul soleil ne saurait faire fondre. En d'autres lèvres, nulle doute que les eaux gelées de l'Isenstar auraient fait le bonheur des patineurs en herbe.

Nul hiver ne vient s’abattre inopinément sur les environs. Juste le poids d'une épaisse chape de plomb.

- Je venais voir pourquoi les choses se délitaient ainsi et que l'on se permettait de se jeter sur le premier venu comme un transformé dénué de raison. - La voix, toujours aussi avenante qu'une plaque de métal effilée et aiguisée, marque une pause. De sa main libre, l'armure désigne le bâtiment et les environs - Maintenant, je connais la réponse. Et vous devriez deviner la mienne. Ma conception de chasser ne se résume pas à imiter un volatile devant une porte.