Il faisait sombre, noir dans le bâtiment. Aux alentours, nul bruit si ce n’était le soufflet violent de sa respiration, les battements assourdissants d’un cœur appesanti par la douleur, le chagrin, la honte et le désespoir. Soufflet… battements…
Oui.
Il leva péniblement ses paupières et plissa les yeux devant la lumière rouge des braises alimentant la forge. Il se souvenait maintenant, avoir atteint l’un des lieux qu’il connaissait pour s’y terrer en attendant… en attendant quoi ? Par les esprits, comme le sien pouvait être embrouillé. Ses doigts vinrent racler contre la roche, tâter l’extérieur de la couche sur laquelle il s’était laissé tomber puis un soupir s’échappa de sa bouche. Il se sentait nauséeux, épuisé, vidé de sa substance. Malgré tout, il trouva la force de se laisser glisser en dehors du petit promontoire de pierre servant de lit et le regretta la seconde d’après. Le monde tournoya follement autour de lui, dansant avec les lumières colorées qui apparaissaient et disparaissaient de son champ de vision en dessinant des arcs-en-ciel pétillants et fugaces, narquois. Le crépitement des braises lui assaillit les oreilles avec la force d’un ouragan déchaîné dans un corridor étroit.
Mort… mort… Allait-il mourir ici, loin du soleil, loin du ciel, loin de… de qui ?
Myad.
Ce nom souleva une vague de chaleur dans le creux de son ventre, sensation pas vraiment bienvenue alors que son crâne bouillait déjà à la manière d’un volcan prêt à entrer en éruption. Mais la signification profonde de ce que ce nom faisait ressurgir comme souvenirs lui donna l’énergie de se remettre sur ses jambes malgré les violents vertiges qui le tenaillaient toujours. Il baissa les yeux sur ses mains, serrées sur le bord d’un établi pour avoir un appui stable, et déglutit péniblement en les voyant blanches comme de l’os. Parmi les Elfes, il avait toujours suscité la curiosité de part sa peau bronzée, brunie sous le soleil de la Crête d’abord, du désert ensuite. Les « passants d’entre les arbres » avaient rarement l’occasion de traîner au soleil tant la frondaison des seigneurs de la forêt pouvait se révéler épaisse. Et voilà qu’il était plus pâle qu’aucun d’entre eux, pâle comme la mort elle-même. Un concours de voix le fit sursauter et se terrer dans les ombres comme un animal apeuré. A l’extérieur de la forge, un petit groupe discutait de l’identité de leur nouvelle souveraine. Le son diminua rapidement, pour laisser place à un nouveau silence chargé de menaces. Kellran posa une main sur son torse, sous le pectoral droit, en frissonnant de sentir sous ses doigts la petite mais profonde entaille qui suintait de pus. Il ne se souvenait plus quand il avait reçu la blessure. En vérité, il ne se souvenait plus de grand-chose. Mais ce nom, ce nom pouvait le ramener vers la lumière.
Myad…

Adossé contre un mur, le dos nu collé à la roche tiède des souterrains, l’Elfe peinait pour ne pas s’évanouir car il savait que cela marquerait sa fin. Depuis combien de temps agonisait-il, solitaire silhouette dans une armurerie en ruines ? Une heure, un jour, un an ? Certainement pas un an, sans quoi il serait mort de faim et de soif, bien avant que le poison ne l’achève. Au moins avait-il retrouvé certaines de ses facultés de réflexion, léger point positif dans son malheur. Il avançait dans ses recherches, redessinant mentalement les fondations de sa vie à partir des personnes qui en faisaient partie. D’autres noms s’étaient ajoutés au premier, et plusieurs visages flottaient aux limites de sa conscience. Myad… Delva… Ellenwen… Il lui avait fallu du temps pour reconstituer ce qui l’avait amené dans cet endroit puant et ténébreux, pour revenir sur l’identité de ceux qui l’avaient accompagné dans son périple. Cinq combattants, une quête, un royaume. Tout ça pour quoi ? La mort, la douleur, la peine. Qu’en était-il de Max, son vieil ami ? Avait-il survécu à son combat ? Avaient-ils déjà atteint la surface ? La beauté de terres florissant sous le soleil, de montagnes qui s’élèvent glorieusement vers les cieux infinis. Myad était-elle en sécurité loin de l’Outreterre ? Il sentit la rage consumer ses dernières forces tandis qu’il revoyait la femme de ses rêves prisonnière de la toile géante, blessée et vulnérable. Ce répugnant pays avait bien failli la lui arracher, elle qui rendait pour lui les astres plus éclatants, les arbres plus forts et plus verts, l’eau plus limpide et pure comme du cristal. Elle était sa lumière mêlée d’ombre, l’aboutissement de tout ce qu’il aimait, drapée dans une cape de mystère. D’autres souvenirs se rappelaient maintenant à sa mémoire défaillante, une rencontre des plus incongrues dans un palais luxueux, l’apparition fugace d’une peau d’argent sous la teinte pêche, des yeux vipérins d’un rouge hypnotique vibrant de curiosité et de passion, une baignade dans le lac près de la capitale impériale pour refroidir d’intenses sensations.
Delva… Yenlui… Myad.
Le corps de l’impératrice contre le sien, unis dans la prolongation de l’amour entre leurs dragons, fidèle reflet de leurs propres sentiments naissants l’un envers l’autre. Récemment, l’aveu brûlant était tombé. « Je t’aime », lui avait dit la demi-drow en lui offrant un torque qui était bien à l’abri dans son havresac. Des mots qui ne représentaient pas suffisamment forts ce qu’il ressentait, et pourtant il voulait désormais les chanter à tue-tête à la face du monde, cracher sur les on-dit et les rumeurs.
Jouant avec la mort, l’Elfe comprenait véritablement la profondeur de ses sentiments à présent. Une découverte si violente que son esprit sombra dans les brumes, laissant derrière lui une dernière demande, une dernière question.
Mon amour. Rêve éveillé. Lune de ma vie. Te reverrais-je ?


Le marteau frappait sur le métal avec acharnement, une folle motivation, un désir sauvage né de la folie. La barre crachait des étincelles à chaque choc, protestant contre le traitement qui lui était infligé, sans succès. Il modelait avec ferveur l’œuvre sortie de son imagination, jetant sans cesse des coups d’œil vitreux aux différentes créations d’origine drow exposées sur les tables en face de lui. L’esprit enfiévré, il s’était abandonné à ce qu’il faisait de mieux : analyser armes et armures pour décortiquer leur technique de fabrication. Il avait une vision, la vision d’une arme meurtrière qui ferait trembler d’effroi ceux qui auraient le malheur de l’affronter. Souriant comme un gamin, le corps couvert d’une pellicule de sueur mêlée de cendres, ses cheveux blonds assombris par la saleté, il levait et abattait sans cesse son marteau, plongeait dans la fournaise le métal martelé puis recommençait, formant à la force de ses muscles des ébauches de qualité sans cesse croissante. Peu à peu, au travers de son esprit enfiévré, naissait la connaissance instinctive de la technique de forge drow. Déjà, des épaulières pointues aux courbes viriles s’empilaient sur un établi, côtoyant des plaques d’armure et des casques ornés de lames agressives. Il se dit fugacement qu’au moins deux jours avaient passé mais il n’en avait cure. Plus d’interrogation, plus de tristesse ou de souvenirs dérangeants. Nulle boisson, nulle nourriture pour l’artiste au sommet de son art. Pas de repos non plus, car lorsqu’il serait prêt, il forgerait enfin l’arme parfaite.
- Le voilà, siffla soudain une voix de serpent dans son dos.
Il se retourna, tirant machinalement ses poignards de leur fourreau mais n’en eut pas le temps car un coup violent lui enfonça l’estomac, éjectant de ses poumons l’air qu’ils contenaient avec un râle de condamné. Au même moment, une masse s’abattit sur son crâne, l’envoyant rejoindre les ténèbres d’une bienfaisante inconscience.

Plus de douleur, plus de tristesse, plus de souvenirs. Rien que le vide béant de l’absence et de l’oubli. Qu’il était bon de mourir, de se débarrasser de ce poids comme l’on vide son pot de chambre dans un fossé. Il flottait dans un océan de ténèbres et de lumière mêlées, néant miroitant de couleurs tantôt sombres tantôt aveuglantes, mais jamais agressives. Il ne sentait ni la contrainte pesante de la gravité ni les limites atroces d’un corps si restreint. Il se sentait exister sans être, vivre comme une conscience supérieure, détachée des basses concessions du monde. Ainsi c’était cela, être un esprit libre.
Libre…
Es-tu enfin libre, petit bipède ?
La voix d’Iliani retentit, glas funèbre dissipant son bref sentiment de paix. Les ombres colorées s’agitèrent, fuyant une présence qui n’était pas censée y être. Un rayon de lumière traversa l’océan chaotique, traçant un couloir d’où sortit un long cou sinueux, une gueule garnie de crocs, de grands yeux dorés. La dragonne s’ébroua, libérant son corps écailleux de cette lumière parmi les lumières.
Viens-tu me rejoindre dans la mort ? Que le poison des drows achève son œuvre et te libère de toute obligation ?
« Oui… »
Laisser derrière toi l’amour, l’amitié, la chaleur de tes proches.
De sanglantes images de batailles teintèrent les ondes colorées, des guerriers luttant en duel pour leur vie, des armées en marche pour la conquête et la destruction, ses souvenirs de la mort de sa première dragonne. L’océan devint rouge, rouge de sang et de haine.
« La douleur, la tristesse, l’injustice… tout se résume à souffrir pour quelques rares instants de bonheur. »
Un champ de mort s’imposa dans son esprit, avec ses lances brisées plantées dans un sol souillé de viscères et de cadavres pourrissants, garde-manger de corbeaux avides au sourire sadique. Un incendie soudain ravagea ce qu’il restait de cette vision apocalyptique, réduisant en cendres les ruines d’un lieu détruit. Puis la vie reprit ses droits, de nouvelles plantes s’élevèrent, des fleurs, des arbres, formant un refuge idéal pour quelques animaux.
Parfois, les pires catastrophes engendrent les plus beaux renouveaux. Derrière chaque malheur se cache un potentiel infini de futurs heureux. Ma mort t’a peiné, mais elle t’a également apporté de nombreux bienfaits. Pense à Delva qui est maintenant mère, pense à Myad que tu n’aurais peut-être jamais rencontré. La souffrance et la tristesse sont indissociables du bonheur car sans quelques larmes, jamais tu ne savoures les sourires qui te sont offerts.
L’océan bourdonna de colère, ses teintes virant au cramoisi strié de noir. Des éclairs balafrèrent le paysage spirituel en rugissant, dessinant dans le vide les contours d’un monde nu, rocheux, parcouru par des silhouettes graciles aux armures pointues.
« Cette manière de penser justifierait les pires atrocités. Etre satisfait de souffrir pour mieux savourer la chance d’être heureux ? Détruire pour mieux reconstruire ? Mourir pour goûter aux joies de la vie ? »
Il y eut un coup de tonnerre semblable au poing qui s’abat sur une table, avec en fond sonore le cliquetis de chaînes qui se secouent. Il se sentit pesant, une sensation de brûlure sur son ventre invisible, un malaise incertain vrillant son crâne.
Réveille-toi… la vie n’est pas un long fleuve tranquille. C’est de l’ouragan que naîssent la force et la détermination, c’est de la lutte que surviennent l’honneur et le sang-froid. Ces quatre attributs que tu as fait tiens ne sont que les prémices à un destin plus grand et plus complexe encore. Bientôt, tu comprendras que tes pensées ne font que t’entraver. Bientôt… en attendant, réveille-toi.

- Réveille-toi !
Une gifle mémorable le força à ouvrir les yeux en sursaut. Les chaînes qui s’enroulaient autour de ses bras et de ses jambes claironnèrent en suivant le mouvement, frottant contre sa peau avec irritation. Le Fils du Soleil cligna des paupières, torturé par la soudaine lumière crue éclairant la pièce. Des torches étaient disposées à intervalles réguliers sur les murs, révélant une salle simple taillée dans la roche, meublée chichement de tables en bois et de couchettes à même le sol. De nombreuses personnes se déplaçaient, plongés dans leurs tâches personnelles sans se préoccuper de lui. Trois autres en revanche le contemplaient pensivement, variant les expressions faciales de l’amusement au dégoût profond. Trois drows vêtus pour la bataille. Trois mâles…
- La sieste est terminée, ricana le drow amusé en faisant craquer ses doigts nus. J’espère que tu as fait de beaux rêves ?
Les deux autres ne réagirent pas, gardant leur visage fermé et leurs lèvres pincées de répugnance. Leur compère les regarda quelques secondes en souriant puis continua :
- Je m’appelle Ekthel. Je dirige et j’inspire les mâles désireux de se libérer du joug de la tyrannie de Lolth. Et ces deux-là, ce sont mes fidèles protecteurs et conseillers… je ne te dirai pas leurs noms, car ils te tueraient pour te punir de ce savoir.
Le drow éclata de rire, sa main volant jusqu’à ses longs cheveux noirs tranchant sur sa peau mauve pâle. Magnifié par une sublime armure d’ébonite couverte de piques, son regard argenté brillait de cruauté. Dans son dos trônait une épée bâtarde à la lame incurvée au moins aussi grande que lui. Plusieurs dagues pendaient à sa ceinture, terriblement menaçantes malgré leur taille réduite. Slyth était l’une d’elles.
- Je me suis permis de récupérer ton arme. Une telle œuvre ne mérite pas de sombrer dans l’oubli, n’est-ce-pas ?
Kellran ne réagit pas. Il tourna son regard vers les deux gardes du corps, analysant leur posture, leur attirail. Celui de gauche portait une panoplie d’armes diverses allant de l’épée courte à la hache en passant par la masse d’armes. Une balafre courait de son front au bas de son menton en suivant une trajectoire qui frôlait son œil gauche et l’arête de son nez. Plusieurs plaques d’acier s’enchevêtraient sur sa cotte de mailles, formant un ensemble disparate mais très efficace pour arrêter une lame. L’Elfe reconnut une des épaulières qu’il avait forgées dans le tas. Celui de droite, plus discret, était vêtu d’une toge blanche comme sa chevelure contrastant avec le mauve soutenu de son épiderme. Ses yeux violets exprimaient la puissance de son esprit et la force de sa détermination. Deux gantelets de fer noir garnis de griffes acérées cachaient ses mains. D’instinct, le Fils du Soleil reconnut un Sorcier et il ne put dissimuler une grimace de répulsion.
- Il n’a pas l’air de t’apprécier, mon pauvre ami, siffla le chef des rebelles avec un amusement renouvelé. Montre-lui donc à quel point tu peux être sympathique quand tu le désires.
Une pression intolérable pesa sur son esprit, aiguisée à la manière d’un pieu cherchant à traverser le cuir. L’Elfe grogna sous la douleur, sa conscience cherchant à s’enfuir loin de cette torture. Il savait que le Sorcier ne pourrait rien faire de plus, qu’il ne pourrait pas pénétrer dans ses souvenirs pour y trouver la moindre information. Ce n’était que de l’agression gratuite, une manière de lui montrer qui était le patron.
Pour le moment…
- Tu es un être plein de talent, l’Elfe, susurra Ekthel d’une voix lancinante, hypnotique. Je comprends pourquoi notre nouvelle Reine a fait de toi son chien de compagnie.
Brusquement sérieux, devenu froid comme la glace, le chef des rebelles se tourna vers ses compagnons :
- Envoyez un message à notre chère souveraine. Qu’elle sache que son laquais elfique est notre prisonnier. Si elle veut le revoir vivant, elle aura intérêt à accepter une entrevue avec moi… seule, et dans ce lieu que j’ai choisi.
Le trio recula, échappant à l’ouïe de leur prisonnier qui en profita pour contempler sa prison. En plus de ses trois tourmenteurs, il dénombra une bonne vingtaine de drows mâles en activité. Deux portes en fer forgé, ouvertes, donnaient sur d’autres salles au moins aussi remplies. Partout, des râteliers chargés d’armes de toutes sortes, des armures empilées sur le sol, des casques, des boucliers et l’effigie du Dieu mâle des Elfes Noirs, l’ennemi de Lolth. Des caves par dizaines, par centaines, divisées en alcôves, remplies de rebelles armés jusqu’aux dents.
Myad avait sous-estimé le danger que représentaient les mâles…

Les chaînes grincèrent en suivant le mouvement de l’Elfe, cherchant sans la trouver la position qui lui permettrait de se sentir plus à l’aise. Il avait vite compris que ces chaînes, en plus d’entraver ses mouvements, l’empêchait d’employer la magie. Des joyaux aux couleurs maladives étaient sertis entre les maillons, pulsant doucement au contact d’un esprit capable d’en appeler à la magie. Il avait aussi remarqué qu’il se sentait beaucoup mieux, sans nausées ni fièvre. Un bandage enserrait la blessure suppurante d’où suintait le poison qui avait bien failli lui faire traverser le voile de la Mort. Un soupir inaudible fit vibrer ses lèvres tandis qu’il prenait conscience de la chance qu’il avait eue.
- Il aurait été malvenu que tu nous files entre les doigts avant que nous ayons bénéficié des avantages de ta capture. Mon Sorcier s’est fait un plaisir de sauvegarder ta misérable existence.
Ekthel afficha un sourire serpentin, plein de fausse compassion. Un rictus de haine déforma ses traits, si vite qu’il était presque impossible de s’y adapter en temps voulu. Il enfonça sa main comme une lame dans le ventre de l’Elfe, précisément à l’endroit de sa blessure. Le Fils du Soleil sut alors que le Sorcier s’était contenté de supprimer le poison dans ses veines ; il n’avait pas refermé la plaie.
- Sais-tu ce que tu as fait ? En aidant cette femelle à récupérer le trône, tu as restauré une tyrannie que nous pouvions annihiler grâce au chaos de la rébellion.
L’Elfe Noir fouailla dans la plaie, vicieusement, jusqu’à ce que le Dragonnier se torde de douleur et que du sang ne tache le bandage. Attaché comme il l’était, les bras pendus au plafond de la salle et les pieds liés sur le sol, il ne pouvait rien faire pour se défendre.
- Tu viens de la surface dicter leur vie aux Elfes Noirs, une race plus intelligente et plus puissante que tu ne le seras jamais. Comme un bon larbin, tu t’attaques à ceux que ta maîtresse désigne. Cela te plaît d’être un esclave sous les ordres de cette chienne ?
Il s’approcha, son souffle chaud de viande et de sang agressant l’oreille de l’Elfe :
- A moins que ce ne soit pour cette bâtarde désormais orpheline, ce monstre dont tu quémandes l’affection ?
Les yeux du Fils du Soleil s’écarquillèrent de rage. Le chef des rebelles sourit :
- Quand nous en aurons fini ici, nous n’oublierons pas celle qui a apporté tant de malheur sur nos cités, crois-moi. Alors, les terres sous le soleil apprendront à craindre les guerriers d’Outreterre. Cela me plaira de chasser une Impératrice. Mais d’abord…
Le drow enfila ses gantelets d’ébonite, fit craquer les jointures d’un mouvement de ses doigts :
- Nous allons nous occuper de la Reine. Qu’elle vienne ou non à ton secours n’aura aucune importance, seul le jeu sera différent. Au moins sauras-tu si elle tient à ta vie avant de la perdre.
Ekthel frappa, envoyant son poing percuter la tête de son prisonnier qui sombra de nouveau dans l’inconscience.

Devant le palais, une étroite rivière de sang s’écoulait dans les rainures de la roche, traçant un motif qui n’avait de logique pour personne. La source de cette rivière - deux corps débarrassés de toute vie – tapissait l’allée menant à l’entrée du bâtiment en affichant un spectacle marquant. Les deux femelles drows, nues, les cuisses écartées de manière obscène, étaient tailladées de manière experte pour se vider de leur sang lentement. L’une d’elles avait dans la bouche un rouleau de parchemin enfoncé jusqu’à la gorge et lié avec les tendons de la malheureuse. Ce message, une fois ouvert, annonçait ceci :

Ma très chère reine,

Au nom de tous les mâles libres d’Outreterre, j’aimerais vous souhaiter mes plus sincères félicitations pour votre accession au trône. De par votre nouveau statut dans notre belle société, je vous invite à venir discuter avec moi de certains points divergents dans nos opinions sociales et politiques. Bien entendu, vous viendrez seule et non armée comme il se doit en tant qu’invitée. Je vous attends au troisième sous-sol, dans les caves abandonnées, quartier nord. Peut-être y retrouverez-vous votre animal de compagnie. Vous savez, celui qui a des cheveux blonds et se balade torse nu comme si de rien n’était. N’oubliez pas : seule et sans armes. Sans quoi l’Elfe mourra.
A très bientôt,

Ekthel, seigneur des mâles libres.

(HRPG : A partir de là tu as le choix, venir seule sans armes, venir seule mais armée, ou venir carrément avec des troupes. Tout est à nos risques et périls après tout xD pour le lieu, comme tu l'as lu, ce sont des caves souterraines reliées entre elles par un ou plusieurs accès, autrement dit une sorte de labyrinthe de pièces rectangulaires remplies de rebelles drows. Si tu as des idées, n'hésite pas, je te laisse libre *-* et si tu as des questions, par mp )

(Désolé du retard, pas d'inspi T.T ici ça va mieux )

Te souviens-tu ?
La question résonna dans le vide de son âme, reprise en échos dans cette caverne infinie et sombre. Te souviens-tu ? Rappelle-toi…
« Me rappeler quoi ? »
Le pauvre Dragonnier, perdu, n’avait même plus la force de réfléchir. Il n’arrivait plus à penser, encore moins à faire appel à sa mémoire ; réveiller ses souvenirs était un supplice, un périple digne des grands héros d’antan. Il ne flottait plus dans le flou, il coulait, loin sous les flots de l’abandon et de la perdition. Il en sentait le fluide glacé se répandre le long de ses membres, figer son corps, aspirer son énergie. Il aurait aussi bien pu être enfermé dans un bloc de glace, subir la brûlure affreuse du gel en sentant sa vie lui être retirée irrémédiablement. Un rugissement lointain, assourdi, fit trembler sa conscience. Il eut soudain l’impression d’arrêter de couler, au contraire il se sentait remonter, fendant les flots, enveloppé dans une douce chaleur. Il creva la surface de cet océan de perdition, prit une grande bouffée d’oxygène, toussa.
Fais un effort, petit Elfe, c’est ta dernière chance. Rappelle-toi ta promesse, tu t’en souviens ?
Le souvenir ressurgit, bluffant de réalisme. Entouré des quatre chamanes sous cette immense tente en dôme de peaux, dans ce pays lointain où il avait vécu un exil étrange et réparateur, il récitait des paroles aussi fortes qu’un serment en ancien langage :
« Je suis le gris impitoyable d’un monde en noir et blanc. Je suis le monstre qui combat les monstres. »
Il s’en rappelait en frissonnant. Cette promesse, ce vœu, ce serment qu’il s’était f ait, celui de combattre à jamais les Ombres et autres créatures malfaisantes de nature, de débarrasser le monde de ces êtres ténébreux en usant de toutes les méthodes possibles et par tous les moyens. Il s’en rappelait. Il était le Fils du Soleil, l’astre lumineux dissipant les ténèbres. Il était…
Tu n’es que la flamme de la bougie qui repousse les ombres d’une petite pièce, asséna la voix d’Iliani, sans aucune douceur ni pitié pour son ego qui en prit un coup. La dragonne apparut, silhouette de fumée blanche sur fond noir, ses yeux dorés froids comme la glace. Elle secouait la tête à la manière draconique, montrant son désaccord, sa déception.
Tu t’es proclamé gris parmi le blanc et le noir. En réalité, tu agis comme le chevalier blanc qui lutte contre la noirceur dans un monde gris. Tu fais fausse route, Dragonnier. Tu t’illusionnes de belles paroles, mais tu te vautres dans ton erreur flagrante.
Aux côtés de la dragonne, d’autres silhouettes surgissaient du néant. Il y avait là un Kellran adolescent, vivant chez les Urgals ; il y avait un jeune adulte en quête de vengeance, Kellran le guerrier au service des Vardens, pour ses amis ; Kellran jeune marié, rayonnant près de son épouse ; l’Elfe brisé, sous le pseudonyme de Whedon, le Faucheur. Les silhouettes se dématérialisèrent, tourbillon de fumée éphémère.
Tu as sans cesse basculé entre le bien et le mal, entre le noir et le blanc. Tu n’as jamais fait preuve de neutralité. Tu plongeais d’une quête à l’autre, d’une cause à une autre. Tu as toujours désiré te battre pour ce qui était juste… tout en oubliant que la cause véritablement juste est celle de ta vie, et la survie de tes proches.

- Elle approche, Seigneur. Seule, comme vous l’aviez prédit.
Ekthel acquiesça sans rire, même s’il jubilait intérieurement. La faiblesse des émotions était une arme jouissive, surtout contre une Elfe Noire aussi puissante que leur nouvelle Reine. Pauvre petite, si inexpérimentée. Elle ne ferait pas long feu sur le trône en étant affublée de telles tares. Mettre ainsi sa vie et sa position en jeu pour sauver un pauvre serviteur, un stupide être de la surface, la classait automatiquement dans la liste des ennemis facilement manipulables. L’œil brillant d’excitation, il se tourna vers le Sorcier et désigna le prisonnier d’un mouvement du menton :
- Réveille-le. Qu’il assiste au spectacle.
Le drow posa une main sur le front de l’Elfe, ses doigts crochus exerçant une pression experte sur les tempes qui gonflèrent douloureusement. Kellran se réveilla en sursaut, ses cheveux blonds noircis par la sueur de la douleur. Il jeta un regard hagard aux alentours puis sentit la nausée lui crisper l’estomac. Il vomit une bile liquide, acide, qui lui brûla la gorge. Ekthel ricana.
- Te voici bien faible. Je te pensais plus résistant, pourtant… Décidément, les êtres de la surface me feraient presque pitié. Sorcier, offre donc à notre ami un regain d’énergie.
Le Sorcier grimaça un rictus de dégoût en reposant sa main sur le front du prisonnier. Il laissa s’écouler une infime parcelle d’énergie entre eux puis coupa le contact. Le Fils du Soleil aspira une brusque goulée d’air en hoquetant, son esprit s’éclaircit légèrement. Il secoua la tête et leva des yeux inexpressifs vers le chef des rebelles. Autour d’eux, une fébrile activité transformait la salle en fourmilière. Les mâles s’armaient, enfilaient leurs armures d’un air résolu, prêts à participer au tournant de leur existence en Outreterre. Chacun savait ce jour comme celui du futur ; soit ils gagnaient, soit ils mouraient. En quelques minutes, deux dizaines de guerriers s’alignaient le long des murs, formant une haie d’honneur pour leur souveraine tant attendue. Ekthel supervisa les opérations d’un air satisfait tandis que le Sorcier, paupières closes, marmonnait des phrases inintelligibles à ses côtés.
- Elle arrive, annonça-t-il finalement. L’un de nos guerriers la guide vers nous, soumis à sa volonté.
- Ainsi la chienne a exhibé les crocs, sourit le chef des rebelles.
Derrière eux, Kellran retrouvait doucement l’usage de sa réflexion, et les informations accumulées surgissaient en lui avec une saveur aigre-douce. Il devinait que ses ravisseurs parlaient de Djenka. La nouvelle reine d’Outreterre se jetait dans la gueule du loup… pour lui. Pourquoi ? Même s’ils avaient passé quelques jours ensemble, leurs relations n’étaient pas vraiment amicales. Il y avait entre eux un respect mutuel renforcé par l’amour commun qu’ils vouaient à Myad. Hormis cela, rien ne liait la drow au Dragonnier. Si, par sa faute, Djenka devait mourir alors que venait de lui échoir le trône, il porterait sur lui ce nouveau fardeau de conscience. Tout ce qu’ils avaient accompli, réduit en cendres à cause de sa stupidité. Il lui fallait se libérer de ses chaînes et prêter main-forte à sa nouvelle amie. C’est en repérant ses armes - empilées en tas sur le sol près du balafré qui lui servait de chien de garde - que Kellran eut la solution.

Djenka apparut finalement dans l’ouverture d’une des arches menant aux salles voisines. Elle tenait en respect un grand Elfe Noir de la pointe d’une épée, et le poussa sans ménagements devant Ekthel. Le visage de la reine était un masque de colère et de dégoût, l’expression de l’autorité dans toute sa splendeur. Elle était prête à étriper chacun des mâles drows présents dans les souterrains, cela ne faisait aucun doute.
- Me voilà Ekthel. Tu remercieras pour moi ce gentil toutou qui m’a guidé jusqu’à toi sans encombres. Maintenant je suis là. Que me veux-tu ?
Le chef des rebelles, le Seigneur des mâles libres, afficha son plus beau, son plus effrayant sourire. Sans même jeter un œil au mâle qui était prostré à ses pieds, il lui écrasa la gorge d’un mouvement de jambe.
- Merci, souffla-t-il ironiquement. Voici le seul remerciement offert à ceux incapables de sacrifier leur vie pour notre cause.
Il s’inclina ensuite bien bas, imitant à la perfection le geste servile de respect envers un supérieur hiérarchique. Ses yeux argentés, glacés, ne quittaient pas la Reine. Les deux gardes du corps, le Sorcier et le Balafré, n’esquissèrent pas un geste. Tout cela n’était qu’une mascarade, une pièce de théâtre cruelle et inutile. Mais Ekthel aimait se moquer de ses victimes.
- Je vous remercie d’avoir daigné vous déplacer, votre Altesse. C’est pour moi un tel honneur. Maintenant que vous voici parmi nous, les négociations peuvent commencer.
En parfaite synchronisation, les guerriers entourèrent Djenka, leurs armes dégainées, prêtes à frapper au moindre geste. Le Balafré, en retrait, tenait maintenant une masse d’armes en métal drow noir, hérissée de pointes. Le Sorcier s’avança ; son regard violet dévoilait toute la puissance de son pouvoir. Des ombres informes l’entouraient, voletant autour de lui comme une cape immatérielle. De sa voix, rauque, il menaça :
- N’essayez pas d’employer la magie. Je veillerai à vous stopper le temps que l’on vous transperce de part en part.
Son ton, l’aura vibrante de pouvoir autour de lui, tout indiquait qu’il ne plaisantait pas. Ce Sorcier, tout drow qu’il fut, ou peut-être parce qu’il était drow justement, pouvait sans conteste tenir tête à un Dragonnier, surtout loin de son dragon. Djenka était en bien mauvaise posture.

Kellran était tendu comme une corde d’arc. Il ne voyait qu’à moitié le spectacle, s’en préoccupait à peine. Il avait senti le contact de l’esprit de son amie, ses vagues d’apaisement et de réconfort. Elle le soutenait autant qu’elle pouvait en cette occasion. Djenka feignait ne pas s’inquiéter pour lui, mais cette ruse ne fonctionnait pas avec Ekthel, il le savait. Si la Reine était venue seule, c’était exclusivement pour lui. Sinon, elle aurait amené ses fières guerrières. Ekthel n’était pas dupe, il était intelligent, trop même. Il y avait cependant un avantage à tirer de lui ; il n’y connaissait rien en magie. Ou pas suffisamment pour remarquer la faille laissée par les chaînes emprisonnant son prisonnier. Si qui que ce soit pouvait accéder à son esprit, cela signifiait qu’il n’y avait aucune entrave l’empêchant de toucher lui aussi au travers de son esprit. Bien sûr, le Sorcier avait veillé à protéger les esprits des drows présents de son emprise autant que de celle de Djenka. En revanche, personne n’avait pensé à ses armes… ses poignards. Ceux-ci, magiquement liés au Fils du Soleil, lui étaient accessibles, remplis à ras-bord de l’énergie qu’il y avait stockée. Que pesait alors la chaîne sensée le priver de son énergie corporelle ? Rien.
Il tissa le lien entre son esprit et ses armes, se prépara mentalement à faire appel à elles. Il lui fallait agir vite ; dès qu’il commencerait à puiser dans l’énergie des poignards, la chaîne chercherait à aspirer celle-ci tout comme elle aspirait celle de son corps entravé. L’Elfe enserra l’un des joyaux de la chaîne entre son pouce et son index puis murmura « Force » en ancien langage. En une seconde, il eut broyé cette pierre malfaisante entre ses doigts. Il coupa le flot d’énergie, attendit quelques secondes puis recommença, et recommença encore, et encore. Personne ne prêtait attention à lui, tous les Elfes Noirs se concentraient sur leur souveraine. Lorsqu’il eut fini, il ne resta rien des joyaux suceurs d’énergie ; par chance, les chaînes liant ses pieds n’en étaient pas dotées. Alors, empoignant à pleines mains les maillons, il répéta le mot magique et tira d’un coup sec, brisant le métal qui protesta d’un crissement.

- Vous êtes en mon pouvoir, siffla Ekthel, toute fausse courtoisie envolée. Veuillez déposer vos armes au sol avant que mon second vienne les chercher lui-même, fit-il en désignant le guerrier balafré.
Le chef des rebelles attendit que la Reine obtempère, puis il se gaussa :
- Après des siècles de soumission, les mâles vont enfin prendre leur revanche et régner en Outreterre. Les événements récents sont la preuve que nulle femelle ne peut diriger une nation. Je serai donc celui qui héritera du trône après vous avoir tué. Mais avant…
Il eut à nouveau ce rictus effrayant, son regard concupiscent s’attardant sur le corps de Djenka.
- Avant, je compte m’amuser un peu avec vous, comme je me suis amusé avec vos deux messagères.
Il tira Slyth de sa ceinture et fit un pas vers la Reine quand le claquement de la chaîne résonna dans la salle souterraine. Ekhtel se retourna brusquement, imité par le Balafré. Le Sorcier, discipliné, recula pour garder dans son champ de vision autant Djenka que son chef. La vision de Kellran, ses bras ornés de chaînes brisées, scindant à mains nues les entraves de ses pieds, les laissa paralysés l’espace de quelques secondes. La lueur dorée dans les yeux de l’Elfe témoignait de son énergie revenue et de la force de sa colère. Il récupéra son fauchard, se mit en position de combat. Le chef des rebelles, alors, hurla :
- Tuez-les, tous les deux !
Et les drows attaquèrent.

(Les vingt guerriers drows vont devoir mourir. Tu peux également attaquer le Sorcier, mais il est suffisamment puissant pour nous repousser et prendre la fuite avec son chef dans le labyrinthe. Je prévois que Kellran tue le Balafré, sauf si Dark veut s’en charger elle-même. A toi de voir.)

Le fauchard siffla, annonçant la mort. Vif comme le cobra, Kellran décapita le drow à portée de son arme, dans un geyser de sang qui l’aspergea à moitié, teintant de vermeille sa peau pâle. D’une rotation, il asséna le même traitement à deux autres guerriers, tranchant leur armure avec autant de facilité que s’il s’agissait de terre cuite. Le métal se brisa, tomba au sol dans une pluie grise, noire et rouge. L’Elfe inversa sa prise sur l’arme, frappa violemment un nouveau drow à la tempe, de la hampe de son fauchard.
- Tuez-les, tous les deux !, hurla Ekhtel à pleins poumons, réveillant ses troupes abasourdies par le soudain retournement de situation.
Son prisonnier s’était libéré, porteur d’une énergie tirée du néant, et déchaînait sur eux la fureur d’un carnage sanglant. Incroyable ! Enragé, le chef des rebelles s’approcha de son Sorcier :
- Comment s’est-il libéré ?
Le ton, ouvertement accusateur, devint sifflement.
- Mets la chienne hors d’état de nuire, ou tu le regretteras !
Le Sorcier acquiesça, regardant son maître disparaître. Une grimace horrible déforma ses traits. Bien sûr qu’il le regretterait ; s’il n’empêchait pas la Reine d’utiliser ses pouvoirs, elle le tuerait sur place, lui et tous les autres mâles rebelles. Tout ça à cause de ce stupide elfe ! Le Sorcier l’avait détesté dès le premier regard, plus encore lorsque leurs esprits s’étaient touchés. Il avait senti un être perdu, une bête acculée, privée d’assurance, ce qui le rendait d’autant plus dangereux et imprévisible. Imprévisible ! Comment cet énergumène avait réussi à se libérer des chaînes dévoreuses de vie ? Comment ? COMMENT ?!

Le Sorcier fit face à la Reine, qui avait récupéré ses armes et taillé un chemin dans la masse des rebelles. Joignant les mains, son regard enflammé par l’énergie, il commença l’énoncé d’un sort destiné à la priver d’équilibre, mais la Reine avait remarqué son ennemi.
Bouge pas, pas de magie !
La Voix résonna, aussi fort que le tonnerre. Le drow sentit son corps s’immobiliser, ses nerfs figés, ses membres mués en pierre, son esprit s’engourdit, plongé dans un océan de vide horrible. Ne pas bouger. Ne pas utiliser de magie. L’ordre était clair, limpide, puissant. Il s’insinua dans tout son être, le privant de volonté. La Voix. Ce cruel ascendant possédé par les femelles pour dominer les mâles sous leur pouvoir. Il en était le pantin. Non, non ! Une gemme remplie à ras-bord d’énergie lui passa sous le nez, venant se loger dans la paume tendue de l’Elfe qui acquiesça un remerciement. Kellran additionna cette source imprévue avec celles de ses poignards, et se sentit beaucoup plus fort, plus résistant. Un rictus carnassier se plaqua sur son visage. Tendant le bras en arrière, il le relâcha d’une brusque poussée, faisant décrire à son fauchard un arc de cercle. Il termina sa course dans le ventre d’un drow à 20 pas. Le Dragonnier remplaça son arme perdue par ses poignards, récupérés sur le chemin et plongea leurs lames dans la chair et le sang. Une épée siffla à son oreille, menaçant de lui couper le bras. Vif, il esquiva, sans avoir le temps de riposter. Désormais, il faisait face à des guerriers concentrés, en grand nombre, bien protégés. Quatre l’entouraient, prêts à en découdre. Celui qui lui faisait face s’élança, abattit sa masse en direction de sa tête ; Kellran l’intercepta, brisa le poignet de son ennemi puis, d’un coup de pied, lui brisa le genou. Il fit un pas de côté pour éviter l’assaut dans son dos, ne laissant comme cible à l’attaque que sa première victime, dont le crâne fut fendu en deux par une lame d’acier noir. Au contact qu’il sentit derrière lui, le Fils du Soleil reconnut celle qui était venue le sauver. Djenka, fidèle à ses talents, se révélait digne de son rang de Dragonnière. A deux, protégeant mutuellement leurs arrières, ils faisaient un massacre dans les rangs drows. Les mâles s’acharnaient sur eux comme une meute de loups sur un rhinocéros. Leurs griffes, leurs crocs ne pouvaient percer la carapace de cuir de la bête mise en colère. Avec ses lames, Kellran déviait chaque attaque, employant la force de ses adversaires pour la retourner contre eux. Il utilisa cette technique – efficace autant qu’économe en énergie – jusqu’à ce qu’un ennemi digne de ce nom se présente devant lui. Le Balafré, sorti de l’ombre, s’avança, exhibant épée dans sa main gauche, hache dans la droite. L’épée luisait de rouge, comme si elle était constamment inondée de sang frais. Elle semblait sans cesse appeler le combat, hurler son désir de mordre. La hache, vicieuse, était d’un gris-noir uniforme ; seul le fil de la lame était presque vert, d’un vert sombre et dégoulinant. D’instinct, l’Elfe sentit le danger qui émanait de ces deux armes. Heureusement pour lui, ses poignards étaient des armes de Dragonnier, insensibles aux attaques magiques, indestructibles, infatigables. Il rompit le duo avec Djenka, désirant écarter de la Reine la présence de ce guerrier autrement plus mortel que les autres mâles présents.
- Je savais que j’aurais l’occasion de te faire face, annonça le Fils du Soleil avec hargne.
Le Balafré ne répondit pas. Il se contenta de lever ses armes, dans une attitude de défi. Sous son armure de plaques, sa carrure de boucher faisait jouer les anneaux de mailles. Au même moment, avec une synchronisation parfaite, les duellistes se jetèrent l’un sur l’autre.

Le Sorcier sentait le pouvoir de la Voix s’amoindrir au fil des secondes. La haine qui brûlait dans ses yeux violets menaçait de consumer quiconque s’approchait trop près de lui. Par chance, le centre des combats s’éloignait de son corps. Sans guerriers pour le protéger, le Sorcier se serait retrouvé sous l’emprise de la nouvelle Reine, laquelle n’aurait pas manqué de le décapiter d’un revers de lame. Incapable de bouger ni d’employer la magie, il était aussi inoffensif qu’un nouveau-né. Du coin de l’œil, le drow discerna le Balafré qui tenait tête à l’Elfe. Physiquement, il était parfaitement à même de vaincre leur ennemi, mais il n’aurait aucune chance sans soutien spirituel. Le Sorcier se plongea dans une transe méditative, et perça la faille laissée par les ordres de la Voix. Il n’emploierait ni gestes ni magie, car son esprit n’avait besoin ni de l’un ni de l’autre pour agir. Se libérant des entraves de son corps, il fusa vers Kellran, soumettant les défenses mentales de l’Elfe à un assaut violent et cruel.
Le Fils du Soleil ressentit cette attaque telle une lance de glace dans sa tête. Déconcentré, brièvement déconnecté de la réalité, le dixième de seconde nécessaire pour renforcer ses défenses mentales permit au Balafré de percer ses défenses physiques. Le tranchant de la hache fit gicler son sang, traçant un sillon rouge sur son ventre nu. Le Dragonnier serra les dents. La blessure lui brûlait atrocement, le vidant de ses forces. Elle eut cependant l’avantage de le rendre plus lucide, et d’accroître sa rage de manière phénoménale. Puisant dans l’énergie de la gemme, il murmura en ancien langage le mot qui lui permettrait de vaincre physiquement ce boucher aux armes meurtrières.
- Détermination.
Le Balafré recula, sentant une nouvelle menace planer sur sa vie. Son adversaire, après avoir chuchoté quelque chose d’incompréhensible, devenait soudain moins facile à atteindre, beaucoup plus rapide, presque impossible à arrêter. Non, il était véritablement impossible à stopper. La charge de l’Elfe lui fit l’effet d’une charge de lion furieux. Le Balafré l’accueillit de son épée de sang, laissant le soin à l’arme d’aller chercher le chemin jusqu’au fluide vital. Quelle ne fut pas sa surprise lorsque l’Elfe, croisant ses poignards pour contrer, brisa l’arme d’une poussée. La lame avait pourtant été ensorcelée par le Sorcier lui-même, chargeant de son pouvoir des sorts destinés à empêcher la moindre défaite. Peu importe ! Il lui restait toujours sa hache. Il l’abattit sur le Dragonnier, le forçant à reculer, le martelant de coups de bucheron, récupérant le terrain perdu… et s’arrêta en sentant un objet froid et dur se planter dans ses côtes, entre deux plaques d’armure.
- Non, réussit-il à souffler avant que la lame du poignard ne trouve le chemin de son cœur et s’y enfonce.
Kellran libéra son arme et mit fin à l’appel de la détermination. La hache malsaine qui l’avait blessé gisait à ses pieds, ayant perdu son éclat maléfique. Visiblement magique, elle puisait dans son manieur l’énergie d’activer les divers sorts dont elle était porteuse. L’Elfe n’avait pas le temps d’enquêter sur l’utilité de ces sorts, d’autant plus que l’arme, sous ses yeux, s’émiettait, réduite à de la poussière de métal qui s’envola. Haussant les épaules, le Dragonnier retourna dans la mêlée, aider son amie en détresse.

Le Sorcier siffla entre ses dents. Son attaque avait échoué, le Balafré était mort, et bientôt, la Reine et son toutou anéantiraient les derniers résistants qui se dressaient entre lui et un plongeon dans les abysses. Mobilisant toute sa volonté, le drow força son corps au mouvement. D’abord un doigt, une main, le bras. L’emprise de la Voix se faisait moins présente, le pouvoir s’effilochait, disparaissait. Il ne restait plus que cinq mâles encore vivants lorsqu’il réussit enfin à reprendre le contrôle de son corps. Avec des gestes hésitants, fébriles, il se détourna et s’enfuit par l’un des accès, suivant le même chemin que son maître. Le combat n’était pas encore fini !
Kellran et Djenka achevèrent les derniers rebelles de la salle et virent le lâche qui leur tournait le dos, s’enfonçant dans les ténèbres d’un couloir adjacent. Nulle trace d’Ekhtel, le chef des rebelles avait du précéder son Sorcier dans la fuite. Le Dragonnier jura, en arrachant son fauchard du corps sans vie de sa victime.
- Suivons-le. Il nous mènera à son maître.
Sans se préoccuper du sang qui empoissait son torse, il se mit à la poursuite des drows restants.

(Nous n’avons pas tué tous les drows. D’autres rebelles se cachent dans les salles souterraines. Pour atteindre Ekhtel et le Sorcier, il faudra leur passer sur le corps. Chaque salle est connectée à la suivante par une porte ou un couloir. Je te laisse la liberté de décrire comme tu veux la poursuite, je m’occuperai de décrire Ekhtel et le Sorcier une fois que nous les aurons rattrapés. Si quelque chose ne te convient pas, n’hésite pas à m’en faire part. Si tu veux des précisions ou que tu n’as pas d’inspiration, je peux également changer ma réponse ^^)

Le couloir était sombre et humide. Des gouttes d’eau tombaient du plafond de pierre, rythmant le silence de « ploc, ploc » insistants. Nulle torche pour éclairer le chemin, aussi s’enfonçaient-ils dans les ténèbres. Le couloir allait en s’étrécissant, jusqu’à laisser à peine la place de marcher à deux de front. Kellran leva les yeux, surveilla le plafond dessinant un arc brisé au-dessus de sa tête. De l’eau s’écrasa sur ses cheveux, dégoulina le long de son cou, lui arrachant une grimace de dégoût. Même l’eau lui semblait porteuse de poison, ici. A sa gauche, Djenka lui souriait tristement, s’excusant de ce qui lui était arrivé. De l’enlèvement, de la torture ? Pas seulement. Elle s’excusait également de ce qu’il s’était passé avant, de toute leur aventure en Outreterre. Comme si la nouvelle reine désirait porter sur ses épaules le poids de leurs malheurs. Kellran hocha de la tête ; il avait compris. Même s’il n’était pas d’accord, il acceptait les excuses de la jeune Dragonnière. Ce n’était pas pour elle qu’il avait fait tout cela. Cela, Djenka le savait sûrement. Mais au final, peu importait !

La drow était une véritable chasseresse. Agile, silencieuse, elle se mouvait dans l’obscurité comme une ombre sur un mur noir. Le Dragonnier devait déployer des trésors de discrétion pour atteindre son niveau. Il n’avait pas pour habitude d’aller au combat en employant la surprise. Lui était un guerrier adepte des duels honorables, des mêlées sanglantes, des conflits ouverts. Traquer des rebelles dans les souterrains, tout faire pour frapper le premier, en priant pour qu’ils ne se glissent pas sur leurs arrières pour les égorger d’un coup de dague, n’était pas dans ses habitudes. Kellran renâcla intérieurement : il avait là des lacunes graves à combler. Le monde n’était pas fait que de conflits au grand jour, de duels sur l’honneur. Il lui fallait être capable de penser comme un chasseur, d’être invisible comme un assassin. Par chance, l’agilité elfique lui conférait un avantage certain. Et son ouïe améliorée…
Il s’arrêta en même temps que la reine drow. Devant eux, à quelques mètres à peine, lui parvenait le son d’une respiration, presque infime. Quelqu’un, ou plus probablement plusieurs personnes les attendaient. Ekhtel et le Sorcier ? Il y avait peu de chances, mais Kellran ne pouvait prendre le risque d’étendre son esprit et ainsi révéler sa position. Avant qu’il ait eu le temps de choisir, Djenka s’élança, parcourant aisément la distance qui les séparait de leurs ennemis. Le Fils du Soleil la suivit, couvrant ses arrières d’un regard alerte. Ce qu’il eut le temps de voir lui glaça les sangs. Son esprit enregistra trois elfes noirs, deux postés à la sortie du couloir, le troisième à l’entrée d’un autre boyau, porteur d’un arc prêt à servir. L’exigüité du lieu rendait les cibles d’autant plus faciles à abattre. Kellran dégaina ses poignards et agit de la seule manière possible : d’un bond, il transperça le gorgerin de fer du guerrier à sa portée. La corde de l’arc chanta. L’Elfe poussa le cadavre qui s’affaissait déjà au travers de la trajectoire du projectile ; trop tard pour arrêter la flèche, son réflexe eut le mérite de dévier la course du dard mortel qui se logea dans l’épaule de la reine, laquelle réagit d’un grognement. L’archer lui fit écho, ses mains pressées sur son ventre d’où sortait le manche d’un des poignards du Dragonnier, avant de s’effondrer, mort.

Kellran soupira. Il avait évité le pire, mais il n’en était pas fier. Un siècle auparavant, il était capable de neutraliser trois tueurs en l’espace d’une seconde, sans gaspiller une goutte de sueur. Une telle situation ne l’aurait en rien inquiété. Le Dragonnier perdait de son talent, à moins qu’il ne s’agisse du poids des ans ? Il alla récupérer son poignard et le serra nostalgiquement entre ses doigts. Ces armes l’avaient suivi depuis qu’il était parti en chasse des meurtriers de son clan. Détruites, reforgées, affinées, enchantées, les lames étaient chargées d’histoire, elles ployaient sous le poids du sang qu’elles avaient fait couler. Comme lui, elles se faisaient vieilles. Comme lui, elles allaient devoir changer pour rester en vie. Le Dragonnier se tourna pour regarder comment allait son équipière. Professionnelle, Djenka soignait rapidement sa blessure pour éviter d’être handicapée par la douleur. Fugacement, celle de Kellran se rappela à lui ; il porta une main à son torse et jura silencieusement, en proie à une sensation de brûlure violente. La douleur disparut aussi vite qu’elle était venue, laissant l’Elfe en proie à une certaine inquiétude. Mais il n’était pas temps d’observer en détail la plaie que, déjà, ils s’engageaient dans le nouvel accès. Celui-ci était plus large, avec un plafond en ogive, des murs couverts de moisissure. Sous les pieds de l’Elfe, des os craquaient, enfoncés dans une boue brunâtre exhalant une odeur fétide. D’anciens égouts, présuma Kellran, en ressentant la légère pente du sol destinée à mener les eaux usées à destination. Quelque part, un bruit d’écoulement, le couinement de rongeurs affamés… les cris de tueurs sortant des ombres. Le Dragonnier s’engagea comme un bélier. Il ne devait pas laisser aux drows une chance d’employer leurs arcs. Malgré quoi, l’un d’eux eut le temps de tirer. Kellran dévia le projectile qui se planta dans le mur à sa droite, cilla lorsqu’une flèche lui frôla la joue en volant, non pas vers lui mais vers les drows, et sourit sauvagement en entendant le gargouillis de l’archer ennemi. La précision de Djenka était à la hauteur de ses autres talents ; elle avait abattu le plus dangereux de leurs adversaires dès le début. Les autres sortirent leurs armes - épées, poignards, masses – qui ne les protégèrent pas de l’arc de la reine. Un autre s’effondra encore avant que Djenka, lassée, ne rejoigne Kellran, déjà en lutte avec quatre adversaires aux aspects menaçants. Ils n’étaient pas très bien équipés, mais une arme contondante n’avait pas besoin d’un très grand soin pour être mortelle. Un morgenstern siffla à côté de l’Elfe ayant esquivé de justesse, suivi d’une masse à pointes rouillées qui rencontra la lame de son poignard. Le Fils du Soleil accueillit ses agresseurs d’un coup de pied en plein ventre pour l’un, d’un retour de lame pour l’autre. Ils reculèrent, le nom de Vhaeraun aux lèvres.

Kellran se souvenait des récits de Myad. Vhaeraun, le dieu protecteur des mâles drows, un dieu cruel, maléfique, avide de destruction. Quelle misère que de chérir un tel dieu car il était le seul qui se souciât des mâles. Les manches de ses poignards chauffèrent. D’instinct, l’Elfe s’écarta, sentant la lame d’une épée frôler son bras. Il adressa un remerciement silencieux au sort qui le prévenait des attaques dans le dos, faucha les jambes du lâche et lui trancha la tête dans un combo parfaitement exécuté. La chaîne du morgenstern s’enroula autour de son bras, la boule du fléau lui écrasa le biceps, les pointes déchirèrent sa peau en lui arrachant un rugissement de douleur. D’un coup sec, il tira le drow vers lui, envoya son crâne percuter celui du guerrier qui recula sous le choc, le ramena une nouvelle fois vers lui et dessina une bouche sanglante sur son ventre, d’où se déversa un rouleau d’intestins. Le combat dura longtemps ; ils passaient de l’un à l’autre, avançant, avec chaque fois un mâle pour leur barrer la route. Parfois côte à côte, parfois séparés, ils nettoyaient la galerie. Finalement, plus un bruit. Autour de lui, il ne restait que des cadavres. La boue était désormais vermeille, le sang n’ayant rien amélioré à l’odeur de charogne qui régnait déjà. Ils atteignaient le point d’arrivée de leur course. Plus qu’un couloir à traverser, et ils rattraperaient leurs cibles, acculées. C’était tout du moins ce qu’espérait Kellran, flairant le piège. Mais ils ne pouvaient rien faire d’autre que d’avancer.
Ils sont les prochains.
Le regard doré de la drow accéléra les battements de cœur de l’Elfe, dont le visage se para d’un sourire carnassier. Il avait lu dans ces yeux-là une soif de sang au moins égale à la sienne. Il acquiesça avec gravité, passa une main sur son bras endolori en murmurant une formule de guérison, délaissant la plaie de son torse, qui ne l’entraverait pas dans le combat à venir, secoua ses lames couvertes de sang pour en évacuer le plus gros.
- Ils ont eu le temps de nous préparer un accueil digne de ce nom. Prudence.
La reine en était certainement arrivée à la même conclusion. Le dernier couloir n’était qu’un goulot d’un mètre de large, haut de deux, fermé d’une porte en acier noirci. Il avança avec prudence jusqu’à l’obstacle : rien. Projetant son esprit, il rechercha des signes d’envoûtement : rien. Un sifflement d’amusement s’échappa des lèvres du Dragonnier. Il érigea autour de lui un bouclier suffisamment large pour boucher le couloir puis récita les paroles destinées à forcer l’ouverture de la porte. Un torrent de flammes se déversa par l’ouverture, rugissant à la manière d’un dragon enragé. Le feu, violet-bleu, le percuta violemment, l’obligeant à reculer de deux pas. Il y avait derrière cette attaque une source de magie puissante, très puissante même, capable de déployer une énorme quantité d’énergie. Le Sorcier, cela ne pouvait être que lui. Se sentant reculer à nouveau, Kellran libéra un peu plus de sa propre puissance pour renforcer son bouclier. Si le rempart entre la porte et lui tombait, l’entièreté du couloir et de la salle adjacente – où se trouvait Djenka – serait avalée par les flammes destructrices. Heureusement, le flot se tarit enfin, soulageant l’Elfe d’un poids qui devenait dur à porter. Inconsciemment, il avait fermé les doigts sur ses poignards, qu’il dégaina en pénétrant dans la salle où les attendaient Ekhtel et le Sorcier, debout l’un à côté de l’autre.

Le chef des rebelles ne souriait plus, ses yeux d’argent brillaient d’un éclat glacé. Engoncé dans son armure d’ébonite, il arborait une carrure typiquement elfique, fine et musclée, le corps d’un tigre mangeur d’homme. La poignée de son épée dépassait derrière son épaule. Le Sorcier avait noué ses cheveux blancs en queue de cheval, libérant son champ de vision. Ses traits tirés, la sueur froide perlant sur son front, indiquaient son usage récent de la magie. Sa toge blanche arborait plusieurs séries de traces laissées par la boue, sa course dans les couloirs, une éventuelle chute dans sa précipitation peut-être. Ses mains, protégées par leurs gants de fer noir, étaient serrées en poings vengeurs.
- Ils ont échoué, marmonna Ekhtel d’une voix qui n’était plus du tout charmeuse. Bande d’incapables, que les araignées de Lolth leur dévorent le cœur dans les tréfonds du Chaos !
Kellran tira de sa poche la gemme offerte par Djenka et absorba ce qui restait d’énergie, en prévoyance du combat. Embrassant la pièce du regard, il remarqua, sur le mur du fond, une sculpture haute de trois mètres représentant un visage masculin aux traits fins, à l’expression sauvage, cruelle et sadique. D’étranges cornes ornaient le sommet de son crâne, surgissant d’une chevelure longue et rebelle. La sculpture, en relief, était faite de granit craquelé, noir. Kellran renifla ; le noir était du sang séché, en grande quantité. Sans que son visage ne trahisse quoi que ce soit, il entra en contact avec la reine des drows :
« Ekhtel cache bien son jeu, il ne faut pas le sous-estimer. S’il a réussi à se faire obéir du Sorcier, qui semble le craindre, c’est qu’il est plus puissant. »
Leur discussion mentale fut interrompue par la suite du monologue d’Ekhtel, dont les iris s’étaient soudainement dilatés, au point de rendre ses yeux presque noirs. Surgi du néant, un nouvel esprit tortura leurs perceptions, faisant peser un poids phénoménal sur leurs consciences de Dragonniers. Ni la Voix, ni aucune forme d’attaque mentale ne fonctionneraient contre lui. Le Fils du Soleil vacilla quand ses défenses mentales furent saturées d’agressions. L’esprit du rebelle était colossal ; le Sorcier faisait figure d’enfant en comparaison. Kellran espérait qu’il n’en irait pas de même pour lui.
- Vous ne savez pas à quoi vous vous exposez en vous dressant sur mon chemin, cracha le chef des rebelles en sortant son épée du fourreau. Je vous tuerai tous les deux et vos âmes serviront Vhaeraun pour l’éternité.
« Occupe-toi du Sorcier ! Je retiendrai Ekhtel le temps que tu puisses me soutenir. »
Il avait à peine eu le temps d’exposer sa stratégie que l’épée de l’Elfe Noir percutait ses poignards. Et sa force physique ne pâlissait pas devant sa puissance mentale.

Kellran souffrait. Tous les muscles de son corps protestaient contre le traitement qui leur était infligé. Et quel traitement ! Il était tout simplement dépassé. Les coups d’Ekthel, puissants, fusaient rapidement, son épée serpentant comme la queue d’un dragon. Rapide, fort, et inépuisable. Déjà, l’Elfe saignait de plusieurs plaies aux épaules, sur le flanc, au visage. Sa joue tailladée le cuisait, un sang rouge s’en écoulait, lui chatouillant le cou. Il sentait son énergie s’échapper à toute vitesse alors que le chef des rebelles ne montrait pas une once de fatigue. Inépuisable…
L’épée apparut sur sa gauche, il pivota, la para de son poignard et sentit son bras s’engourdir sous le choc. Il profita de l’occasion pour frapper, mais l’épée s’était déjà dégagée pour bloquer dans un crissement métallique de mauvais augure. Kellran recula, mettant une saine distance de sécurité entre son ennemi et lui. Il lut dans les yeux devenus noirs d’Ekthel une soif de tuer inextinguible. Il lut en lui le mal à l’état pur, sa haine des femelles tyranniques et des habitants de la surface. L’Elfe Noir ne désirait qu’une chose : en finir avec Djenka et Kellran, pour enfin s’asseoir sur le trône de l’Outreterre.
- Tu faiblis, chien. Serait-ce la plaie que t’a infligée mon garde du corps qui te met dans cet état ?
Le rictus moqueur du drow fit frissonner Kellran. Son esprit s’attarda sur la blessure balafrant son torse et fut surpris d’y trouver une forte activité magique. Celle-ci se comportait comme une bête affamée, partant de sa source, rongeant chairs et énergie tel un acide. Le Dragonnier sentit une vague de faiblesse l’envahir. Il comprit qu’il n’était pas réellement inférieur à Ekthel, mais qu’un poison influençait ses capacités. Et cela l’effraya.

Ekthel savourait le sentiment de désespoir qui envahissait lentement son adversaire. Il goûtait du bout de la langue la peur qu’il inspirait par ses paroles. L’arme du Balafré avait parfaitement joué son rôle ; bientôt, l’Elfe se tiendrait à ses pieds, quémandant sa pitié. Il glissa une main à sa ceinture, empoignant un masque fait d’ébonite – comme son armure - au faciès cruel surmonté de deux cornes. D’affreux tentacules s’animaient dans le dos du masque, appelant un porteur. Il en couvrit son visage avec un soupir extatique, savourant la caresse des tentacules emprisonnant son crâne dans leur étau charmeur.
- Maintenant, tu vas mourir, soupira le drow en levant son épée.
L’Elfe Gris ne put esquiver l’attaque. Il vit son ennemi le regarder au travers de cet horrible masque, puis l’épée lui transperça le torse, perfora son poumon gauche, passant non loin du cœur. Un flot de sang s’échappa de sa bouche, suivi d’un râle douloureux. L’Elfe tomba à genoux, des larmes coulant de ses yeux écarquillés de souffrance. Seul un réflexe inconscient, né de duels innombrables, l’avait poussé à se décaler légèrement, à sortir de la trajectoire du coup et à préserver son cœur de la lame. Mais cela ne changerait rien ; il était vaincu.

C’est ainsi que Djenka les vit lorsqu’elle se retourna, après son combat contre le Sorcier. Kellran, de profil, à genoux devant l’Elfe Noir, l’épée de celui-ci traversant son corps de part en part, brillante de sang. Elle cria peut-être, ou hurla un mot, une menace, un sort qui échouerait… Le Dragonnier ne l’entendait plus, il n’écoutait que les battements de son rythme cardiaque affolé, les sons de son souffle saccadé, de sa respiration sifflante. Sa vue se troubla, sur une dernière image du masque horrible d’Ekthel. Il ne reverrait plus Myad, ni ses amis de toujours. Il n’admirerait plus les paysages stupéfiants de Du Weldenvarden, les cimes enneigées de la Crête, les sommets inaccessibles des Beors. Et Delva ? Il ne sentirait plus jamais le contact de l’esprit de sa dragonne, si doux, si chaud, rempli d’amour et de tendresse, et de cette lueur malicieuse qui la rendait irrésistible. Il avait déjà failli mourir une fois dans ces souterrains. Pourquoi était-il resté ? Pourquoi avoir joué avec la mort ?
- A ton tour, petite reine. Ensuite, je m’occuperai de la bâtarde, cette soi-disant Absolue que tant des nôtres craignent. Et quand je l’aurai soumise, tous comprendront que seul mon règne est absolu.
L’Absolue… la bâtarde… Myad…
« Non. »
La voix du Dragonnier gronda comme le tonnerre dans l’esprit des deux autres êtres vivants présents. Sa présence sembla gonfler, envahir toute la salle, comme celle d’Ekthel quelques instants auparavant. Le drow voulut enlever son épée ; une poigne de fer l’en empêcha, emprisonnant son poignet avec violence. Tous trois étaient maintenant immobiles. Le regard de l’Elfe devint d’une clarté insoutenable. La peur de mourir, la colère née de l’échec lui rendaient des forces chaque seconde, soutenaient son esprit, le portaient comme un bélier qui alla s’enfoncer dans les défenses mentales d’Ekthel. Le drow grogna de surprise, vacilla. Il voulut, comme auparavant, enfoncer les défenses mentales de l’Elfe mais se heurta à une défense impénétrable, plus dure que le diamant. Kellran attira à lui l’esprit de Djenka, fusionna avec lui, le protégea de la même manière qu’il protégeait le sien. A deux, ils contre-attaquèrent.
Boum. Le bélier spirituel frappa, fissurant la muraille ; un filet de sang coula du nez de l’Elfe Noir, le faisant grimacer.
Boum. La fissure s’élargit, laissant entrevoir un monde de ténèbres, fait de mal à l’état pur.
Boum. Ekthel hurla, projetant sur Kellran et Djenka toute la noirceur de son âme. Sa forme mentale était celle d’un mâle musculeux au corps d’ébène, au crâne cornu et aux doigts ornés de griffes.
« Vous ne pouvez pas me vaincre ! » hurlait le drow devenu hystérique. « Le Seigneur Vhaeraun me protège. Je suis l’élu, le porteur du Masque Noir. Je vous écraserai tous ! »
Des souvenirs s’échappèrent de la fissure, saturant l’esprit des deux Dragonniers.

Ekthel, plus jeune, nu et agenouillé devant une statue de Vhaeraun, quelque part dans les souterrains les plus profonds de l’Outreterre. La statue est baignée de sang, elle luit dans les ténèbres d’un éclat vermillon. Des femelles drows, pour la plupart de basse naissance, l’entourent, enchaînées et humiliées, le visage en sang, la bouche bâillonnée. Certaines pleurent, d’autres jettent des regards haineux au mâle qui les dénigre. Soudain, Ekthel se lève et empoigne une épée bâtarde au moins aussi haute que lui. Sa chevelure noire vole autour de sa tête, flotte sur ses épaules avec grâce. Il tournoie, soulève et abat la lame avec souplesse, maniant l’arme massive comme si de rien n’était. Des arcs sanglants dansent dans les airs, nés de la pointe de cette épée pour mourir sur la statue de Vhaeraun qui se met à fumer, à vibrer, assoiffée. Ekthel danse au rythme des cris étouffés et des corps qui s’effondrent, des têtes qui tombent, des soupirs agonisants, du chant de sa lame. Lorsque sa danse se termine, il patauge dans une mare de sang épais et sombre, et se délecte de l’odeur de la mort qui plane dans l’air. Les yeux de Vhaeraun rougeoient dans la pénombre. Le sang s’évapore, forme une brume qui se colle à la statue comme de la glace écarlate. La voix du Dieu des mâles drows retentit alors.
« Brise la statue. »
L’épée s’abat sur la statue qui explose en mille morceaux. En-dessous, une réplique de la statue à la taille d’Ekthel porte une armure d’ébonite. Mais ce que voit le drow avant tout, c’est le masque noir du Dieu dont il est l’élu, l’enfant, l’héritier.
« Prends ce qui te revient, et brise toutes celles qui vénèrent ma pire ennemie. »
Ekthel s’incline. Il est désormais l’arme de Vhaeraun.

Kellran libéra toute sa rage et se propulsa en avant. Il percuta Ekthel de plein fouet, le repoussa et sa main se referma sur le manche d’une arme à la ceinture du drow : Slyth. La dague trouva le chemin jusqu’au Masque Noir, y laissa une profonde entaille que l’Elfe mit à profit. Rassemblant ses dernières forces, il frappa du poing le masque qui éclata. Un sifflement strident vrilla son esprit, le faisant à nouveau tomber à genoux. Devant lui, les morceaux du masque se tortillaient, les tentacules séchaient, réduits en poussière. L’esprit d’Ekthel reflua, perdit toute sa puissance. Sans le Masque Noir, il n’était plus qu’un guerrier drow fanatique sans pouvoir.
« Tue-le, Djenka. Il est… désarmé. »
La douleur le submergea brusquement. Du sang dégoulina du coin de ses lèvres. La plaie de son torse noircissait à vue d’œil, car il n’avait plus l’énergie de lutter contre le poison. L’Elfe s’effondra sans voir le dénouement du combat.

L’Elfe flottait dans le vide. Encore. Décidément, il visitait de plus en plus souvent le pays de l’inconscient ces temps-ci. L’Outreterre devrait être renommée le pays de l’inconscience. Car il fallait être inconscient pour y pénétrer. Car il fallait être inconscient pour en sortir. Il pensa à Max, et à Abysse. Les pauvres, tous deux mal en point, tous deux inconscients lorsqu’ils quittèrent l’Outreterre. Et lui aussi quitterait sûrement ce pays, mais les pieds devant selon toute probabilité. Il avait fait de son mieux… Sa fierté était d’avoir réussi à briser l’horrible masque du rebelle avant de s’évanouir. Son regret était de ne pouvoir l’achever au côté de Djenka.
Et si…
Et si Ekthel avait encore un atout dans sa manche ? Et si, malgré la destruction du masque, était-il encore suffisamment puissant pour tenir tête à la Reine fatiguée ? Il ne pourrait pas la sauver. Elle mourrait à cause de lui, à cause de sa stupidité, parce qu’il avait été suffisamment inconscient pour rester en Outreterre et se faire capturer par une bande de rebelles. La Reine nouvellement installée sur le trône ne savourerait jamais la hauteur de sa position, par sa faute. Il aurait gâché tous les efforts mis en œuvre par Myad, la gardienne de son cœur…
Gardienne…
Djenka l’avait appelée ainsi. Gardienne. Et Ekthel ? L’Absolue. Qu’est-ce que tout cela signifiait ? Etrangement, ces mots faisaient résonner des souvenirs, au plus profond de lui. Mais lesquels ? Il n’arrivait pas à s’en rappeler. Des flammes s’allumèrent dans son esprit. Il s’énervait. Tous ces secrets, tous ces mystères le mettaient en colère. Et il se rendit soudain compte que sa vie n’était qu’une série de mystères dans lesquels il plongeait tête baissée par altruisme, par générosité, par amour. Ses connaissances, ses amis étaient des mystères, vivants porteurs de danger et d’inconnu. Lorsque le passé rattrapait l’un d’eux et menaçait de le submerger, Kellran était là pour le soutenir, pour l’épauler, pour risquer sa vie. Il était le chevalier blanc des causes lointaines, prêt à mourir pour une histoire dont il ne tirerait aucun bénéfice. L’Outreterre n’était que la dernière en date. Que lui importait le peuple drow, finalement ? Y gagnerait-il de la reconnaissance, du respect, de l’amour ? Avait-il sauvé le monde ? Et si ses actes avaient contribué à la création d’un futur pays tyrannique, d’un futur ennemi de l’Alagaësia ? Qui était-il pour se mêler d’événements qui le dépassaient ? La seule vie dont il avait à se préoccuper, hormis la sienne, était celle de Delva, sa dragonne. Il ne pouvait pas risquer deux vies sur un coup de tête.

Trop tard, lui disait une petite voix dans son esprit. Trop tard, tu vas mourir, ici, dans ce monde sombre et humide, loin de tes proches, de tes amis.
« Djenka est mon amie, désormais. »
Bien sûr. Il avait l’art de se lier avec les têtes couronnées. Tomber amoureux d’une impératrice, être le meilleur ami d’une reine elfique, et maintenant le chevalier servant d’une reine drow. Et de tels amis méritaient bien une aide de sa part, non ? Il ne savait plus. Il était perdu. Quelle action était juste, laquelle égoïste, laquelle vertueuse ? Il se sentait las, vidé. Le gouffre noir de l’infini s’ouvrait à ses pieds, tentateur. Il n’avait qu’à s’y jeter pour obtenir la paix tant désirée.
Tiens bon, tu es plus puissant que ça, nous le savons tous les deux.
Des images défilèrent devant lui, de sa dragonne, de sa bien-aimée, de Du Weldenvarden et de la capitale elfique où il avait vécu. La forêt… chez lui. Ces images fusionnèrent, devenant un amalgame confus d’une vie qui n’existait pas, qui pourrait éventuellement naître et prospérer. Myad, Delva, Yenlui et lui, vivant ensemble dans la forêt, fondant une famille. Plus de politique, plus de combats, juste une vie de famille tranquille et d’amour partagé. Oui, il en rêvait. Que cela lui semblait doux. La faible possibilité de ce destin ne l’empêcha pas d’y croire, d’espérer, de l’éloigner du gouffre de l’infini. Il ressentit un sursaut d’énergie qui revigora son esprit aussi bien qu’il maintenait son corps dans un état viable. Mieux, ses pensées redevenaient lucides, rapides comme l’éclair. Il sut que Djenka avait survécu, que c’était elle qui le maintenant en vie, et donc que toutes ses inquiétudes étaient infondées. Djenka agissait comme une véritable amie, risquant sa propre existence pour celui qui l’avait plongée dans le danger. Et soudain, la source se tarit. Kellran eut l’impression de plonger une nouvelle fois dans le vide. La Dragonnière drow n’avait pas assez d’énergie pour les supporter tous deux. Sans doute était-elle tombée dans les pommes. L’Elfe grogna. Tous ces efforts, pour rien. Ils allaient mourir ici, lui à cause du poison, elle parce que le sort l’obligeait à lui transférer jusqu’à la dernière parcelle de son énergie.

Un rugissement de rage mental le fit brusquement ouvrir les yeux. Ils étaient encore dans les souterrains, mais plus à l’endroit où ils avaient combattu les rebelles. Djenka avait certainement tout fait pour rejoindre la zone habitée, donc ils ne devaient plus être très loin de la sortie de ces infâmes tunnels. Effectivement, la jeune reine drow s’était effondrée non loin de lui, le visage pâle comme si elle avait vieilli d’un siècle en peu de temps. Le Fils du Soleil sentit le sort qui les liait agir impitoyablement, ne se préoccupant pas de tuer un être pour maintenir péniblement en vie un condamné. L’Elfe voulut bouger mais dut se rendre à l’évidence, il était trop faible, beaucoup trop faible pour cela. Il baissa les yeux sur la blessure qui signait son arrêt de mort et ferma les yeux, sachant qu’il ne leur restait qu’une solution pour survivre. Il ouvrit la bouche et, y mettant les quelques réserves d’énergie offertes par Djenka, murmura en ancien langage :
- Honneur.
Le mot activa l’un des sorts gravés sur la lame du poignard de l’Elfe. Immédiatement, la magie se mit en action, purifiant le sang du Dragonnier, annihilant toute forme de poison meurtrier. Le sort consumait également à toute vitesse son énergie, menaçant à chaque seconde de le renvoyer dans l’inconscient, cette fois pour toujours. C’était une course contre le temps, la lutte entre le sort et le poison. Kellran se sentit partir, son âme tirée vers les ténèbres éternelles. Il soupira. Tout ça pour rien…

Des voix féminines l’entouraient, déblatérant des phrases sans queue ni tête. A l’ouïe, il en discernait au moins cinq, voire plus. Des mains se posaient sur son corps, tâtaient son torse, frôlaient son front, palpaient ses bras et ses jambes. Était-ce cela, la mort ? Une succession de caresses et de chuchotements dans le noir ? Un doigt fit coulisser sa paupière, le faisant sursauter et se redresser brusquement. L’instant d’après, il se penchait sur le sol et vomissait une bile amère, constituée de sucs gastriques et d’une absence flagrante d’aliments solides. Et pour cause, il n’avait pas mangé depuis des jours.
Les femelles drow reculèrent, susurrant des remarques de dégoût et de surprise. Kellran avait la tête qui tournait, des crampes d’estomac et une vive douleur sur le torse dont il devinait la provenance. Il regarda sa blessure : elle saignait toujours légèrement mais il n’y avait plus ni pus ni chairs nécrosées. Le sort avait fonctionné ; il était toujours vivant. Il leva la tête vers les femelles, qu’il identifia comme des prêtresses de Lolth, des fidèles de l’Araignée :
- Où est Djenka ? demanda-t-il sèchement, tant l’inquiétude de n’avoir survécu que grâce à la mort de la reine lui faisait perdre le contrôle de son humeur.